Hoy es para ti

Hoy, quiero volver a regalarme esta bitácora. Hoy vuelvo a escribir para mí, para mi nueva amante encontrada. Hoy, cargado de dolor me arranco la piel a tiras que vuelve a no sentirte. Hoy no volveré a caminar por El Llano de tu vientre, ni levantaré la falda que envuelve tu monte rígido que se yergue ante mis ojos. Hoy quiero que mis lágrimas te preñen este verano para que vuelva a ti en septiembre, cuando los niños regresan a las aulas. Durante meses, te he sido infiel cada noche, saliendo de tu cama y regresando a la mía para, al rayar el sol entre tus campos ennegrecidos, volver a ti. Contemplo tus pechos oscuros, delgados, elevados al cielo azul, infinito, como tú.

Sólo quiero que me acojas nuevamente, que no me falles. El amor es esa línea tan delgada que nos separa y que algunos, llaman horizonte. Y ahora que me alejo te recuerdo más y más y todavía más. Y quiero que, algún día, mis cenizas descansen en tus campos, para abonarlos, para hacerlos crecer, para devolverte lo que antes tuviste. En tu cuerpo ya descansa mi ayer, ojalá, también duerma yo mañana. Ábreme un trocito de tu cuerpo, entre la Luna y el Sol; entre Prim o Espartero; en esa Gotera que no cesa; en esa Guita que descansa; junto a los bronceados ojos de la Rana; o, porqué no, muy cerca de tu Peña, roja al atardecer, blanqueada cada mañana.

Sí, sí, sí, mi amante eres tú, mi amante y mi amada que, aunque vieja ya, no quiero convertirte en prostituta abandonada tras gozar de tu cuerpo cada día. Quiero habitar en ti, déjame amarte, déjame poseerte y así olvidar a otras, a las que no tuve, a las que anhelé en mi juventud para, ahora, viejo de caminar por el mundo, desear sólo tu mirada. Mi amada huele a sur, mi amada huele a España, mi amada huele a Andalucía abandonada. Mi amada, en fin, se llama Peñarroya-Pueblonuevo, donde la minería descansa.

Propongo que los fusilen

Para empezar, pido disculpas a Libertariano que sé, desde ya, que me va a poner verde. Desahógate. Para seguir propongo que hagan una batida por montes, ríos, arroyuelos, veredas y demás lugares escondidos para acabar con tanto cenutrio que nos acompañan. Soy picoleto-antizp, lo reconozco. Pero hombre, la noticia que hoy he leído me parece que le va a producir urticaria al mismísimo ZP, persona liberal y de talante donde las haya. ¡No me lo puedo creer! Dos Guardias Civiles (estos conmigo, querido Libertariano, no pasan del 1) han solicitado que retiren a la Virgen del Pilar del Cuartel. Me da, que me da, pero no sé si me da la risa o un infarto. Y de paso, que quiten el retrato del Rey, que me produce dolor de cabeza (si se pintó después del 78 pueden dejarlo); que quiten los geraneos de delante de mi casa, que me provocan recuerdos amargos de un amor que no me correspondió ante una maceta de los susodichos; que retiren los pasos de cebra, porque los que en ellos creen pronto verán a dios; que quiten a Tom y Jerry, por promover la lucha y el odio; que me arrastren de las cuencas de los ojos, para no ver lo que veo.

Y, para los dos adláteres solicito el fusilamiento. En plaza pública, porque ya que quieren dar la nota, que la den. Atados a una imagen a tamaño real de La Patrona. De espaldas y con una venda amarilla, que es como se mata a los cobardes. Que el comandante de puesto lo ordene, pero que lo ordene ya, o que los maten a pellizcos, que mejor será. Uffff, tanto idiota me está produciendo dolor de cabeza, mejor me acuesto.

Vencer en la derrota

Vencer en la derrota es como triunfar en una batalla inexistente. Vencer en la derrota es no conseguir nada. Vencer en la derrota es la muerte segura en una victoria que se desvaneció. Vencer en la derrota es desaparecer en un anhelo que se perdió oculto entre los hombres. Así ha vencido Maragall. En la derrota de los que no fueron a votar, ¡bendita victoria! Y se cree legítimo con el voto errante del 35% cuando, realmente, los que han vencido, son a los que les importa tres pepinos el estatuto, la nación y el agua bendita con la que los han rociado. Los que han vencido son, los que como decía la canción: "gente que tan sólo quiere, su pan, su hembra, y su vida en paz". Han vencido los que quieren pan y trabajo, los que sólo buscan un trozo de tierra donde descansar después de una dura jornada laboral.

Maragall, espero que tu victoria te emborrache de ardor, del ardor guerrero que vosotros mismos borrais de los himnos que ya no cantamos. Espero que te ahogues en esa victoria que nunca ha existido. Seréis la ilegítima nación de una madre ilegítima que os ha abortado cansada de guardar en sus entrañas al bastardo hijo que no la quiere.

La culpa fue de la chacha

¡Qué fines de año aquellos con Martes y 13! Guardo en mi retina algunos, entre otros, el del título del post (pido a mis lectores que me ayuden a buscar una palabra en cristiano para semejante palabro, ¿propongo entrada?). Ya no recuerdo si Josema o Millán, vestido de sirvienta gritaba a los cuatro vientos, versionando una versión de Gabinete Caligari (Cagalera para ellos) "La culpa fue de la chacha, sí, fue de la chacha". Y eso, precisamente eso, es lo que dicen hoy los periódicos. Han versionado, y mal, lo que ayer ocurrió en Mataró. Acebes quería hablar, pero sólo quería hablar con aquellos que querían escuchar. Así, se cambió el mitin de sitio, se transportó a los asistentes, se les llamó, se les enviaron sms; pero aún así, un grupo de "independentistas", yo más bien los llamaría gangster les insultaron y les agredieron.

¿La provocación? Un simpatizante del Partido Popular ondeó una bandera, ¡bellaco! ¡a quién se le ocurre! Semejante insulto no merecía otra respuesta que el golpe, el huevo estrellado, el hideputa de turno. Pues claro que sí. Habrase visto. Estos del PP ya no saben cómo hacer para que todo se crispe, para que todo se tuerza. Propongo un campo, grande, con alambradas dobles, con francotiradores en torres de vigilancia, con perros policía, con minas antipersona y, propongo, que se les marque, con una gran estrella de David amarilla. Propongo que se les quiten sus bienes, que se marquen sus comercios, que, en plena era informática, se les borren nombres y apellidos y pasen a llamarse PP1, PP2, PP3 y así sucesivamente. Propongo también que, llegado el caso, si mueren, no sé, por algún escape de gas o alguna bala perdida. Se les arranque el pelo para usarlo en almohadas, se les saquen los dientes de oro, la prótesis de platino y que sus cuerpos sean donados a la ciencia. De no morir, que se permita hacer experimentos con ellos, que se le inoculen virus para conocer reacciones. Por último, propongo abrirnos cuentas en Suiza y, que en ellas, guardemos el dinero de todos ellos, sí, sí, exijámosle 1.000 kilos de oro en 48 horas y, de reunirlos, exijámosle otros 1.000, porque si lo han conseguido, es por que lo tienen.

¿Curioso, no? ¿A qué me sonará todo esto? Recordad a Brecht.

Amenazas

El cinismo se puede esconder de muchas maneras y se puede manifestar de otras tantas, pero el cinismo contra las víctimas, ese, jamás debe ser tolerado ni admitido, ni siquiera consentido. Ayer, mi muy buen amigo (otra hermosa palabra) Alberto me envió dos correos. En ellos viajaba la muerte, el espanto, la crueldad extrema. En esta época en que podemos ver películas gore y asesinatos a mansalva, jamás, repito, jamás, se me hubiera pasado por la mente, ni en mis peores pesadillas, un atrocidad semejante.

Después de ver, sólo la primera, no me atreví ni a abrir la segunda. Temblaba, sentía nauseas, y un desasosiego me invadió el alma, la mente, el espíritu, el corazón, todo, absolutamente todo mi ser y aquello que tampoco sé si soy se estremeció. Pero el cinismo de los terroristas alcanza todo lo que la mente humana pueda alcanzar y aún más. La muerte del carnicero de Bagdad quiere ahora ser vengada con más muertes. Ahogada con la sangre de más inocentes, sed de sangre, eso es lo que tenéis los locos seguidores de los asesinos, de los que sean, de los que matan en Bagdad o de los que quieren callarnos en España. Sed de sangre y de muerte pero la sal de la venganza os hará querer más y más y la sangre de las víctimas sólo os traerá la muerte adelantada de esa alma que no poseéis.

Así que, aceptadme un consejo: no culpéis a las víctimas del asesinato, además de una ignominia, es un descaro.

¡We've got him!

La frase suena enérgica, repleta de poder, de fuerza, de coraje contenido en unos letras escupidas a la cara de una cámara que enfoca, de unos ojos que miran, de unos labios que se contraen. ¡Lo tenemos!, pero no es un "lo tenemos" cualquiera, es un ¡ya eres nuestro!, te has caído con todo el equipo, reúnete con aquellos que asesinaste, aquellos que torturaste, aquellos con los que acabaste. Este post es un post de odio, de rabia contenida por saber que no podré disfrutar de tu cabeza recorriendo los informativos de todo el mundo, separada de ese cuerpo miserable que ya se pudre.

¡We've got him!, debieron gritar ayer al unísono los familiares de aquellos a los que asesinaste maldita sabantdija. ¡Lo tenemos!, he gritado yo con mi garganta rasgada y maltrecha. Y ahora, marchito como una flor putrefacta no podrás volver a hacer el mal. Márchate al agujero de tu maldad, piérdete en la ignominia del olvido, desaparece para siempre en las tinieblas del mal, de las que nunca debiste salir.

¡We've got him!, ¡Lo tenemos! gritan los irakíes sabiéndote muerto para siempre. ¡We've got him! me descojono sabiéndote desaparecido. ¡We've got him! y el champán seguro que ayer regó muchas gargantas. ¡We've got him! ¡We've got him!¡We've got him!

A tus cincuenta y tres

A tus cincuenta y tres te escribo estas líneas, para que no cambies, para que sigas siendo ese témpano de hielo que nos da el calor cada mañana. A tus cincuenta y tres espero cada día tu bordería. A tus cincuenta y tres aún bajas a la mina de la ignorancia para extraer el carbón de la sabiduría. A tus cincuenta y tres sigues siendo ese corazón amable recubierto por la pátina de la "mala follá" de los maestros de antaño, sí, sí, maestro, porque eso eres tú, maestro en el arte infinito de la enseñanza en estos días en que aprender es un delito y enseñar un crimen. Y es que tus dedos dibujan cada día una sonrisa en nuestros labios agrietados de tanto sufrir por no poder inculcar nada a esas mentes, aún infantiles de nuestros alumnos. Que no te cambie la vida, que no te tuerza la edad, que no te azote la música de esa última planta en la que habitas. Seguiremos, si tú nos dejas, regalándote vino Gran Reserva para que tú nos digas, "a ver si un día me regalas vino bueno". Seguiremos, si tú nos dejas, haciéndote presentaciones durante horas para que tú nos digas, "¿y tantas horas para hacer esta porquería?". Seguiremos, si tú nos dejas, admirándote y deseando tenerte otros cincuenta y tres más.

Prémianos cada mañana con tu mirada fría y carismática, inundada de un sentimiento que ya no se estila. Regálanos, al irte, el exabrupto que acostumbras, que todos sabremos entenderlo. Sigue siendo el más saborio del Alto Guadiato para que nosotros podamos seguir riéndonos de las caricias que no nos das, de los libros que no nos prestas, de las sonrisas que no nos brindas.

A Armando, un educador de sonrisa escondida.

La mano que ahoga la rosa

La mano que ahoga la rosa, es la mano que domina España. Ya lo decía mi amigo Santiago, siempre desconfié de las rosas. Así ve Gara el proceso de paz. Así la serpiente, supongo que será constrictor ahoga lo poco que queda de olor en la rosa. Aunque esa rosa empieza a oler a putrefacción, a bazofia y, sobre todo, a muerte. Huele a los cadáveres corrompidos de mil españoles que deben estar revolviéndose en sus tumbas mientras ZetaP recuerda a su abuelo, pero se olvida de ellos. He de maldeciros por representar la rendición, he de maldeciros por regresar como decía el poema "por la estepa vagarosa, cual fantasmas vacilantes, abatidos, vacilantes, cabizbajos y andrajosos, se encaminan los vencidos lentamente hacia su hogar". Cobardes de baja estopa, vendidos de escaso pelo, yo, en el nombre de los muertos, os maldigo.

Animado

Animado, tal vez por mi amigo Jose. Animado, tal vez por Juan el mudo y la injusticia que con él se cometió. Animado, tal vez por Zapatero y sus secuaces. Pero eso sí, siempre animado por encontrar el cauce perfecto para olvidar lo que ocurre, también he vuelto a mi bitácora de esa reina que nunca reinará.

http://reinaleonor.blogspot.com

Espero no abandonarla otra vez.

El mudo que gritó ¡Basta!

Érase una vez, en una hermosa región de lo que antes fue España, en la tierra de Barros, donde las encinas crecen a su antojo y los cochinos hociquean entre las bellotas, érase una vez como digo, un hombre llamado Juan. Este Juan era laborioso, hacendoso, buen amante y padre, buen amigo de la tierra que preñó a su madre e hizo sudar a su padre para que la tierra se mojara y prendiera el olor en su ropa. Era Juan poco hablador pero gran escuchador. Escuchó un día que el progreso pasaría por sus campos en forma de petróleo y... no le gustó. Escuchó Juan que una familia se enriquecería más y también, que la compañera sentimental (con lo hermoso que suena mujer o señora) de uno de los de la familia era comisaria política en aquella tierra. Escuchó Juan, como siempre escuchaba y prefirió callar, como siempre hacía.

Pero un día Juan descubrió el engaño. La refinería sería construida por trabajadores tailandeses, con mano de obra italiana y decidió acudir, en silencio, como siempre hacía, a protestar con su callada. Juan estaba allí, como todo el pueblo, su mera presencia pensó, sería suficiente y calló, como siempre hacía. Pero aquél día sería diferente. La compañera sentimental (con lo hermoso que suena mujer o señora) decidió acompañarlo en el sentimiento y lo multó, por gritar, cuando todos saben que Juan, siempre da la callada por respuesta; porque todos en el pueblo saben que Juan, nunca habla; porque todos saben que Juan es sordomudo.

¿Porqué perdisteis?

Querido Antonio:

Sirva la presente para dejar claras determinadas cuestiones que hace un momento, creo que no quedaron lo suficientemente nítidas. Desde tu desencanto Pepero (que entiendo perfectamente aunque aún no quieras asumirlo) me decías que el PP perdió por su entrada en la guerra de Irak y yo me pregunto ¿España entró en la guerra?. Me decías que no se os podía reprochar nada, yo creo que sí, y anoche os lo reproché. Anoche, mientras los niños gritaban a nuestro alrededor (¡qué difícil!, ¿Verdad Santiago?) te decía que estais intentando ser lo que no sois. Johnson dijo que la mayor parte de las incongruencias las cometemos por intentar imitar lo que no somos y eso, precisamente eso, le ha pasado y le está pasando a tu partido. Las malas copias sólo son eso, malas copias y no es justo que una mala copia pase por un buen original. No sois social-demócratas, no intentéis serlo. Sois cristiano-demócratas, le pese a quien le pese y eso, precisamente eso, es de lo que huís, sois ambiguos, buscais el centro, pero ¿qué es el centro?. ¿Recuerdas cuando anoche me decías tú mismo que de dónde sacaba yo semejante idea? Pues bien, en vuestro ideario se dice textualmente, y cito: "El Partido Popular se define como una formación política de centro reformista [...]. Con clara vocación europea e inspirado en los valores de la libertad, la democracia, la tolerancia y el humanismo cristiano de tradición occidental". Te repito, que no lo digo yo, lo decís vosotros, sois humanistas cristianos de tradición occidental (léase judeo-cristiana, obviamente). Pero entonces ¿Porqué os empeñais en ser lo que no sois?. Se dice en la biblia, en esa biblia judía y cristiana: "Conozco tus obras; sé que no eres ni frío ni caliente. ¡Ojalá fueras lo uno o lo otro! Por tanto, como no eres ni frío ni caliente, sino tibio, estoy por vomitarte de mi boca" (Apocalipsis 3:15 y 16). Y eso, precisamente eso, os está pasando, estais siendo vomitados por una sociedad que ya no cree en vosotros, por tibios.

También quiero pedirte perdón por el exceso de citas y de dónde salen, pero, como ayer me decías que no creías en los datos que te daba, por eso, sólo por eso, te digo la fuente, esas fuentes de las que vosotros ya no bebéis ni creeis, por agnósticos, por incrédulos, por ser Santos Tomases (gracias Vigi) o peores, porque con las manos dentro de la herida y los dedos dentro de las llagas, aún no creeis. No os sintais culpables por ser lo que sois o hacer lo que haceis, la culpabilidad, tiene mucho que ver con la moral y, tal vez, os sentís culpables por eso mismo, porque estais actuando contra vuestra moral, de eso, todos, y yo el primero, sabemos un rato. No actuéis contra vuestra moral por salvaos, es preferible morir quemados, por eso, ahora os sentís tan culpables, tan amargamente culpables. Habéis atacado a vuestros fantasmas huyendo de ellos y así, en este mundo "redondo" sólo habéis conseguido volver a ellos por la puerta de atrás.

Pero la pregunta que anoche nos formulábamos era ¿porqué perdisteis? y tú me respondías que por la guerra de Irak. Y este no votante, al que tú le niegas el derecho a opinar, tú, un amante de la libertad, tiene que decirte que esta bitácora está alojada en Estados Unidos, así que hoy no me callas, lo siento, opino, desde un país donde no me dicen esas cosas y tú, puedes leerlo desde un país donde sí se dicen, esa es la ventaja de internet ¿lo recuerdas? Pues bien perdisteis por una razón, sólo por una, por la tibieza, por vuestra temperatura templada siempre, por no estar ni aquí ni allí, por no ser ni lo uno ni lo otro, por serlo todo y no querer ser nada. Pero ya te lo decía, perdisteis por vuestra política de medios de comunicación, perdisteis por permitir que Gómez de Liaño fuera expulsado de la carrera judicial por admitir a trámite una denuncia en la que se demostraba que Sogecable desvió fondos de Canal Plus para su financiación. Perdisteis por permitir que no se cumpliera la sentencia del antenicidio a pesar de que la justicia os lo requiriera en 2003, ¿recordais que en ese momento gobernabais con mayoría absoluta y que el Ministerio de Economía sólo tenía que ejecutar lo dicho por los tribunales?. Perdisteis porque Polanco, al que Franco y Villar Palasí hicieron rico, siguió adquiriendo poder al tiempo que le entregabais Vía Digital y se hacía aún más rico. Perdisteis por una pésima política informativa. Perdisteis por tecnócratas, por pensar "dame pan y llámame tonto" y no, habéis dado pan, progreso y relevancia internacional, pero somos catetos por naturaleza y no queremos un imperio, queremos sólo el jamón, el olor a tierra mojada, el pan con aceite y poco más (¿Verdad negrito?).

Pero seguiréis perdiendo porque en Leganés los suicidas llamaron desde teléfonos que no estaban en la casa. Seguiréis perdiendo porque la furgoneta de Alcalá la vieron vacía y horas después estaba llena. Seguiréis perdiendo porque el fax en árabe que se envía desde el 915606753 y dirigido al número 915128300 pertenece a una cabina de teléfonos que, efectivamente permite enviar fax, pero no en árabe, sólo con caracteres latinos. Parece, Antonio, que los datos que te doy están en Internet y algunos, publicados en libros, y todos, absolutamente todos, probados. Y ahora, sólo me queda esperar que te creas que perdisteis por tibios en vuestra política informativa. Por tibios y por creer que ibais a ganar unas elecciones pasara lo que pasara. Apostasteis y perdisteis. Eso tiene el juego.

Hasta el 11 de noviembre.

Quiero ser como el boquerón

No, yo no quiero ser como Beckam (¿se escribirá así?, es verdad Vigi, para eso es mi bitácora y escribo como quiero). Ya sé, ya sé, no se debe empezar algo negando, pero, para ser como el boquerón, mi boquerón, hay que no ser de otra manera. Quiero saber caerme con arte y maestría, aunque meta la mano en lugares indecorosos que mejor no nombrar. Quiero que, aunque me roben, mi arte, mi gracia y mi salero, no se pierdan. Quiero fumarme ese cigarro de los viernes a su vera mientras espero al coche que me aleja de mi pueblo. Quiero llegar tarde y con ese ángel (tampoco sé si se escribe así pero hoy todo me importa un pimiento) decir: "ya está aquí Wally". Quiero hacer todas mis guardias de 10 minutos, aunque falte medio instituto. Quiero tener siempre una sonrisa y quiero, que de cuando en cuando, de vez en vez, me sonría la ruleta de tu gracia.

Boquerón que se duerme se lo lleva la corriente pero tú, hasta dormido, como los buenos peces, nadas contra corriente. Quiero tener tu caradura y después, meterme a la gente en el bolsillo. Eres mi Beckam particular, quiero ser como tú, tenerlo todo sin haber pedido nada. No quiero este tedio, ni esta desidia que me invade. Quiero esa barba recortada, ese pelo que aprieta en tu nariz y te la dobla. Quiero llegar tarde para así estar a tiempo. Quiero un falo tanzánico los viernes a tercera. Quiero, en definitiva, ser como tú.

Este post está dedicado a mi amigo el boquerón, del que tanto he aprendido.

El mundo se derrumba

Ayer, mi amigo Revertiano volvía a pedirme que escribiera pero, en este mundo en el que una ministra de cultura se empeña en matar a una artista y lo consigue, no sé si debo. Pero anoche, borracho de los triunfos de mis alumnos, entre sms y parpadeo de mi PDA para agradecerme lo poco que han aprendido este año, supe que debía hacerlo. Debo escribir para perpetuar toda aquella imbecilidad que llevo dentro, debo escribir para mantener a flote estas ideas que me ahogan y me envenenan, debo escribir, en fin, para que la idiocia (digo como Vigi, para eso es mi bitácora y si no existe la palabra me la invento) que nos rodea no pueda matar lo poco que nos queda.

El mundo se derrumba y... el euribor se nos dispara. El mundo se derrumba y... obligada, tal vez, por la ministra de Cultura, Rocío Jurado se nos muere. El mundo se derrumba y... Felipe González se preocupa. El mundo se derrumba y... a Arnaldo Otegui lo soltamos. El mundo se derrumba y... Paul Auster (como no anti-Bush) gana el Príncipe de Asturias. Qué hermoso hubiera sido este post si los nazis hubieran vestido de gris y tú de azul, pero no fue así, ellos vestían de azul y tú, de naranja fuerte. El mundo se derrumba y...