Mis muertos

Mis muertos nacieron en el sol de mi Andalucía pero lo último que vieron fue la lluvia lenta que les mojó el rostro antes de dormir para siempre. Mis muertos olieron el azahar al nacer y murieron junto a los cedros del norte. Mis muertos sudaron sus primeros años la tierra que los vio nacer y murieron a tiros junto a altos hornos. Mis muertos murieron por una España que desde hoy ya no existe.

Mis muertos no son los tuyos, parece, Ibarreche. Pero ellos murieron porque tú llegaras a donde estás. Porque te sentaras en esa poltrona que ahora agarras como si te fuera la vida en ello. Mis muertos te defendieron aunque fueras así de racista, aunque para ti sólo existiera el sillón sobre el que te sientas.

Mis muertos lloran hoy tu malvado plan, mis muertos no serán los últimos muertos por lo que veo. Estás dispuesto, malévolamente, a ser el líder secesionista que nos lleve a manchar de sangre nuestras manos. Pero será tu sangre la que ruede, tenlo por seguro. Será la sangre de los tuyos la que se mezcle con el barro de una tierra que no es tuya, que es de todos.

Señor Zapatero, ha demostrado usted su cobardía muchas veces, sea valiente por una vez y no lo permita. Ese ejército cobarde, tan cobarde como usted que poseemos espero que no lo permita. Defienda la España que le dejaron señor Zapatero y muera o mate por ella, pero no permita que nos la quiten y si no, aténgase a las consecuencias, la sangre derramada será sobre su conciencia, aunque asesinados 191 ¿qué mas le da asesinar a más?